Einer, der das Leben nimmt, wie es kommt – oft rau, oft ironisch, aber immer echt. Kein sanftmütiger Zen-Dichter, sondern ein Grenzgänger mit Witz und Tiefgang.

Taneda Santōka verweigerte sich, vor allem der Arbeit. Was er liebte, war das Haiku, das Gehen – und der Schnaps. Nach Bankrott, Krisen und einem Sprung vor die Straßenbahn wurde er Zen-Mönch und zog mit Bettelschale und Strohhut zehntausende Kilometer durch das ländliche Japan.

Seine freien Haiku zählen keine Silben. Sie sind skelettiert, grell beleuchtet, auf das Äußerste reduziert. Als Vorbild taugt er nicht. Aber er hat nie mitgemacht, was immer es war, und sein Ding gnadenlos durchgezogen.